I

Un prince mourrait tous les matins en sortant de son lit.
Il gémissait sur ce sol ingrat, sur son incapacité
À marcher, injuriait les vivants et les morts,
Les rendait responsables de son malheur.
Un jour il se décida à vivre.
Il voulut avoir tout ce qu'il avait lu,
Une femme, des enfants, un royaume,
Comme tous ces princes qu'il avait rêvé d'être.
Il vit les femmes, il rougit ; il se tourna vers les hommes.
Malheur, ô grand malheur, gémissait-il. Je n'accomplirai pas mon rêve !
Il se ressaisit, et accorda son amour à un page qui passait par là.
Il se leva quand l'autre sortit de sa chambre,
Il consuma son corps et son âme,
Lia son sort à ces pieds,
Pour le rejoindre.
Il marcha.
S'avança.
Ouvrit la bouche...
Le page ne voulait pas.
Le prince retourna mourir dans son lit.

Lecteur, ne donne pas à cette page
Ce trop-plein d'importance qu'elle a.
Vis, et ne cherche jamais qu'à vivre
Sans jamais te bloquer sur le reste,
Car ce reste, tu ne le contrôles pas.


II

Prince Pantoufle et Princesse Pouffe
Se trimbalaient tous deux
Dans la forêt magique.
Un fossé ;
Prince Pantoufle tombe,
Butte sur le sol et s'évanouit.
Encore un mauvais rêve...
Pourquoi meurt-il toujours à ce moment-là ?
Ce n'est plus drôle, à la fin. Princesse Pouffe se lasse
De tous ces inaccomplissements, s'exaspère quand le Prince revient,
Au moment même où son grand ami chevalier entre dans la pièce.
Elle meurt : le page vient de rentrer dans la pièce, elle meurt.
Le Prince est seul face à son ami chevalier.
Il n'est pas si mécontent de la mort de son épouse.
Il abandonne ses pantoufles pour une armure de guerre, va chevaucher Longtemps, avec son ami chevalier. Il est content.
Fin du rêve. Petite mort d'une petite vie.

Julien K.