« Tu vois ce quartier ? »
Yann jette un coup d'œil paniqué sur la place Sainte-Catherine, où les gens chaudement vêtus continuent de marcher dans la nuit, comme si de rien n'était.
« On veut plus te voir ici, t'as compris ? »
Yann se reçoit une forte claque sur le visage et Oz, terrifié à ses côtés, sursaute.
« Si on te revoit ici, on te démonte la gueule. Compris ? »
Aussitôt, une nouvelle claque en un bruit ferme. Ozan sursaute d'un second élan inutile, dans son impuissance face à la situation. Yann reste sur place comme une proie vaincue, et baisse les yeux. Il sent l'afflux sanguin pompé par son cœur en chamade palpiter dans son cou. Sa joue est toute chaude. Ses mains –toujours dans ses poches- s'aggripent désespérément au tissus. Dans le coin supérieur gauche de sa vision, cinq paires de chaussettes nike et de survetements sombres s'éloignent en riant. Oz n'ose même pas le toucher, le prendre dans ses bras, tant qu'ils sont encore près. Durant ce court instant de parfaite solitude, Yann a l'impression de s'être fait uriner dessus par une meute de chiens venus marquer leur territoire. Tandis que le groupe disparaît et que les badauds peuvent à nouveau pleinement l'ignorer, Yann a le sentiment palpable que le territoire se fragmente sous ses pieds, et qu'il devra apprendre à se battre, physiquement, pour conserver le droit d'aimer.

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